Дамов открыл глаза. На часах было 8.40 утра.
- Доброе утро, любимый муж, - сказали Дамову в ухо, сопроводив это нежным поцелуем.
- Угу.
- Тебе хорошо спалось?
- Угу.
- Какие у тебя планы на день?
-
- Конечно!
- В "Тревеллерс" на Маркса (Лена почему-то его больше любит, чем тот, который на Мира - Ъ)?
- Отличная идея! Я люблю тебя, дорогой!
Почти не касаясь пола, супруга улетела одеваться. Дамов в очередной раз подумав, что язык его - враг его, сиротливо пошёл просыпаться в душ.
- Дорогой, останови на секунду возле "Эль сити". Мне нужно кое-что купить.
- Нивапрос.
Тот пакетик, из "Эль Сити", мне уже показался подозрительным, да.
"Тревеллерс".
- Дорогой, что ты хочешь? Может быть, кусочек тортика?
-
- Конечно. Девушка, а мне мокко и кусочек тортика. Я вам сейчас покажу какой.
"Тревеллерс", пять минут спустя. Официантка вместо яичницы несёт кусочек тортика. Несёт явно мне. Кусочек со свечкой. В виде цифры "7". Пакетик из "Эль Сити" подозрительно пропал.
- Обля. У них чо, какая-то акция типа "собери в своём городе доказательства убийства Кеннеди..."?
-
Такие дела. Купили шампанского, черешни и фужеры, собираемся в Бабруйсг.
